Pronta

Donde pones la lengua,
pones la sal,

la nota de rocío

que me saborea,

tanto al azar,

como deliberada...

Percibo que logras dar

con la tecla que me derrite 

ante tu inventiva,

empapada en diplomacia...

Taxativa

y no en vano,

cada noche tiene cuerpo

y se comporta,

como voluptuosidad encarnada

que enviste mi cabeza,

mi contexto,

cuando apareces

y me emprendes...

La novedad se expresa

y no acaba,

hasta que vuelves a dar

con mi punto débil...

Soy el tiempo inverosímil

desde donde emerge
mi flor incendiada,
alteridad

que te busca y encuentra

en la misma palabra...