Te busco en el clamor del cosmos;
en sus tejados distantes;
en cada sorbo plateado que me atraviesa,
mientras, en alguna estrella,
tiendo mi ausencia del mundo…
Como rito de tinta, formulo el consuelo,
mientras me arde la lluvia por dentro
en la orfandad de tu nombre…
Escogen, sólo, lo confuso
los territorios de mi silencio
y estiro mis dedos al aire,
como esperando recobrar la luz de tus pulsiones…
Apenas un contacto fallido
rompe el tejido del sueño;
las suturas que le apresan,
inmunes al vínculo de la herida,
exudan palabras inconexas…
Me cubre la tenue frescura
de una luna casi ciega;
casi ausente;
casi a sabiendas del instante impotente
que me subyuga…
¡Ah, qué noche tan negra!
¡Cuánto agravio a los cuadernos de piel
que me han escrito por siempre tuya!
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