No cabe duda
de que el aleteo desesperado del alma,
sigue pintando de tornasoles
los suelos peregrinos
que me proyectan el encanto
de los doce vientos…
Cae mi voz hasta el fondo de tu pecho,
libando un color inmarcesible;
un asomo de distracción que emerge,
proliferante,
incorruptible
sobre la sed cosmopolita
que te fotografía de frente,
esperando que discurran
las caminatas de la luz
a las que doy vida…
Deliberada,
libro sus enjambres micelares
y te los rocío,
como ajenos escenarios
para que el jardín de la ilusión,
te siembre en los ojos
el goteo demente de mi lengua
y descubras este sentir congénito
que me eleva consigo, a diario,
sin ningún pudor…
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